в странное состояние загоняет меня жара.
я думаю о том, что нет
ничего хуже, чем быть похороненным в одиночестве. гния, слушать пение
птиц. и ни с кем не делиться мнением о нем.
о чем говорят мертвые? о
ветре, колышущем цветы на могилах. о том, сколько этих цветов, и кто
принес их. но говорят шепотом, лежа рядом друг с другом. почти
соприкасаясь костями. и никому нет дела до их слов.
-это моя дочь. она так постарела. когда она была маленькой..
но никто не слушает.
-видели, приходил мой отец? видели, как он плакал?
но никто не смотрел.
нельзя хоронить поодиночке.
но если нет человека, с которым ты бы хотел провести вечность, что тогда?
еще
я думаю о том, что нельзя говорить о равновесии, потому что, если мир
действительно устроен по принципу справедливости, то схема должна быть
такой: до тех пор, пока человек верит, что поступает верно, никто не в
праве его осудить и наказать за содеянное, какими бы ужасными ни были
его дела. и это страшно.
еще я думаю о том, что лето обманчиво
пахнет победой. я не могу спать по ночам - очень жарко. я просыпаюсь,
выхожу на балкон, поднимаю голову к небу - не могу дышать, может, там
больше кислорода. и этот сладкий запах заполняет меня и мою пустоту -
ровно на время первого вдоха. а потом вырабатывается толерантность, и я
забываю, в чем же заключается моя победа. а разве имеет она смысл, если
нет трофея, хотя бы в виде воспоминаний?
господи, как же я ненавижу жару.