как-то совсем не пишется сюда.

возраст у меня нынче странный. это как в том демотиваторе: половина друзей бухает, другая половина нянчится с детьми.
какое счастье, что у меня нет друзей.
но, в общем-то, так и есть. все вокруг либо слишком инфантильны, почему-то считают себя супер мега талантливыми, занимаются не пойми чем, заполняя и без того трещащий по швам мир таким мусором, что глаза слезятся (перечитывая сейчас Достоевского, поражаюсь его своевременным суждениям, не замеченным мною по молодости, в т.ч. об обычных людишках типа нас с вами, которые делятся на два типа: совсем глупых, свято верящих в свою гениальность и значимость, и поумнее - тех, что подозревают о своей никчемности и страдают от того). другие же - если еще и не завели семью, то одержимы мыслями об этом.
степень моего презрения к обеим группам описать сложно. да и не вижу смысла.
в обоих болотах - плавали, знаем.

расписывать мои будни постоянной борьбы с собой (рисуй, пиши музыку, пиши рецензии, пой, ходи на эти сомнительные выставки, займись собакой, займись собой - ну хоть что-то! ешь больше! дотерпи до выходных! не раскисай!) и гедонистические выходные с песнями, плясками и непрерывным похмельем - тоже то еще удовольствие.

так что единственная достойная причина, по которой стоит написать (да и жить, наверное, в общем-то тоже) - это путешествия.
а они, наконец, начинаются - после зимы терпения и весны ожидания.



читать дальше